Sobre mi muerte

           

             Ese jueves en la tarde antes, la pesadez de aquel instante de contingencia entre la noche  que se elevaba como un manto sobre nuestras cabezas y la luz diurna que falsamente nos resguarda de los horrores nocturnos, se transfería a mis pasos. Mis pisadas caían con fuerza contra la acera, avanzando a la parada del autobús, mientras me esforzaba por aliviar la rigidez que el mal presentimiento que estaba sintiendo había estado provocándome. Fue horas antes, tras terminar mi última clase del día en la Universidad, cuando noté en el gris del cielo, como una especie de mensaje, que algo habría de pasar y, desde entonces, la imprecisa fantasía de una calamidad posible me estuvo persiguiendo por horas. No importaba cuanta razón usara para contrarrestar mi inseguridad supersticiosa, la sensación de riesgo inminente desbordaba mis esfuerzos, solamente quería descubrir de una vez por todas a qué le había estado temiendo. 

Perdidos

 

Es curioso que, a pesar de haber sido una persona bastante inconstante durante casi toda mi vida, siempre estuve guiado por la expectativa casi innata de lograr cosas grandes. Tal y como lo mencionaba una amiga en días recientes, mientras más jóvenes somos, más magnánimas son nuestras esperanzas—hasta que los años y sus decepciones reducen nuestras satisfacciones a formas más simples—, por lo que, cuando tenía 5 años de edad, lo probable es que no parara de decirle a mi mamá cómo en un futuro sería en un gran científico.

 

Con el paso del tiempo, el gran científico se convirtió en un gran veterinario que no duró mucho en ese puesto, decidiendo dejar su vida con los animales para volverse un exitoso literato escritor, próximo premio nobel de literatura, y luego un Doctor en biología que pronto descubriría cuanto deseaba ser un artista plástico revolucionario/psicoterapeuta reconocido. Las metamorfosis siguieron acrecentándose hasta que aquello que alguna vez supe sería, terminó por parecerse mucho a un inmenso signo de interrogación.

Nostalgia

Collage de @pythonbullet. Ve su trabajo en

http://cargocollective.com/stadur

 

Hace unas semanas, cuando registraba los viejos álbumes familiares tratando de encontrar fotos de mi niñez que sirvieran para adornar un poco mi primera entrada en este blog, no pude evitar sentir cierta incomodidad al echar un ojo a todos esas fotografías, ya un poco decoloradas, que llenaban los libros de recuerdos. La sensación de pesadez posterior me abrumo por unos cuantos días hasta que otras preocupaciones me hicieron dejar de pensar en el asunto; pero justo hoy, tras toparme por accidente con una de esas imágenes, no pude evitar sentir el deseo de reencontrarme con esa versión más sonriente de mí mismo que hace tiempo dejé atrás.

Frente al arte contemporáneo

Cualquiera que haya tenido la oportunidad de compartir conmigo en los espacios de algún museo arte moderno/post-moderno/contemporáneo, es capaz de constatar cuan arduos suelen ser mis esfuerzos por acercarme comprensivamente al material artístico que se expone, precisamente porque es una suerte de supuesto que aquello que tiene un carácter expositivo, ha de tener algo que pueda ser apreciado. No obstante, tras el desastre que significó para varios amigos y para mí nuestra asistencia a la reciente inauguración de una exposición de arte joven en un museo local, he empezado a preguntarme: ¿de verdad vale la pena esforzarse por comprenderlo?  

El Viaje

El viernes pasado, luego tener un día casualmente cargado de reflexiones sobre la adultez, el paso del tiempo y la búsqueda de nuestros puntos focales—parece que esas temáticas han estado rondando mi vida últimamente—un grupo de amigos y yo resolvimos, como es habitual, dar clausura al día con una película que nos dejara mucho para pensar. Aunque la decisión no estuvo de mi parte y al principio no estaba seguro de qué terminaríamos viendo, pronto me di cuenta de cuán apropiada fue la elección hecha. La escogida fue Hacia Rutas Salvajes (2007) y fue el mejor largometraje que pudimos haber visto esa noche.